“谁？谁回来了？”
“秦子？哪个秦子？”
“苏秦！苏家那个苏秦！”
“状元那个？？？”
“真的假的？？？”
脚步声、叫喊声、碗碟磕碰的声音、小孩子哭闹的声音...
一股脑儿全搅在了一起。
苏秦站在槐树底下，看着一盏一盏的灯笼从各家各户里端出来。
那些灯笼在黑暗里连成了一条线。
然后那条线，朝着他涌了过来。
头一个到跟前的是苏二婶。
这位嗓门全村最大的婶子，端着灯笼一路小跑，鞋都跑掉了一只也不管，到了苏秦面前先把灯笼往他脸上一怼，使劲看了两眼。
然后一巴掌拍在了他后背上。
“秦子！真是你小子！”
“瘦了！你怎么瘦成这样！京城那地方不给饭吃啊？”
苏秦被她拍得踉跄了一步。
还没站稳，后面又涌上来一堆人。
苏老根、苏广田、苏满仓、苏来福……
村里的叔伯长辈们一个接一个围了上来。
七嘴八舌，像一窝麻雀炸了窝。
“状元爷回来啦！”
“啥时候到的？吃了没？”
“走走走，到家里去，你婶子今天焖了鸡！”
“你苏二婶那鸡有啥吃的，我家杀了猪——”
苏秦被人群裹着，朝村子里走。
灯笼的光把他的影子拉得很长，在泥巴路上一晃一晃。
他心里有一种说不出的感觉。
暖的。
从脚底板一直暖到头顶。
他在三级院的时候，被叫苏师兄。
在青云班，被叫苏秦。
在金殿上，被叫一甲头名。
在翰林院，被叫新科状元。
可在这里。
在苏家村。
他们叫他秦子。
秦子。
这两个字里头没有敬畏，没有算计，没有利益，没有掂量。
只有一种从他出生那天起就长在这片泥巴里的、最朴素的亲近。
他是苏家村的秦子。
不管他走到了多远、考到了多高，在这些人眼里，他永远是那个在田里捉泥鳅、在槐树底下听三叔公讲古的秦子。
这个身份，比状元踏实。
人群簇拥着他走到了苏秦家门口。
门开着。
灶上冒着烟。
一个人站在门口。
身形不高，有些佝偻了，穿着一件洗得发白的旧褂子，手里捏着一把烧火棍，大概是刚从灶房里出来。
苏秦的爹。
苏海站在门口，眯着眼看着黑暗中那一群举着灯笼的人朝自己家涌过来。
他看了半天，看见人群中间那个瘦长的身影。
手里的烧火棍，啪嗒一声掉在了地上。
“爹。”
苏秦从人群里挤出来，走到他面前。
“我回来了。”
苏海看着他。
看了好久。
嘴唇动了几下。
没说话。
然后他弯下腰，把烧火棍捡起来。
转身走进了灶房。
走了两步，回过头来，声音有点哑：
“进来。锅里热着饭。”
苏秦跟在他身后进了灶房。
灶房里灯暗。
是那盏用了很多年的旧油灯，灯芯矮了，光只够照亮灶台那一小片地方。
锅盖掀开。
热气冲上来。
不是寻常的饭。
是一碗手擀面。
上头卧着一个荷包蛋。
苏秦看见那碗面的时候，心里那根一路绷着的弦，忽然就松了。
在苏家村，只有两种时候吃手擀面。
一种是过年。
一种是家里人从远处回来。
爹不知道他哪一天到家。
可锅里一直热着一碗面。
大概是每天都擀一碗。
直到他回来为止。
苏秦坐在灶台旁的矮凳上，端起那碗面，低头吃。
面有点软了。
热的时间太长了，面条已经胀了，嚼起来粘牙。
荷包蛋也老了，蛋黄硬邦邦的。
可苏秦一口一口地吃着，吃得很慢。
苏海蹲在灶口，拿着烧火棍，有一搭没一搭地拨弄灶膛里剩下的火星子。
灶房里只有苏秦吃面的声音，和灶膛里火星子偶尔噼啪一下的脆响。
两个人谁也没说话。
好一阵子，苏秦把面吃完了。
碗底干干净净的，连汤都喝了。
他放下碗。
“爹。”
“嗯。”
“状元。”
苏秦只说了两个字。
苏海拨火的手，停了。
灶膛里一颗火星子落下来，在灰烬堆里头灭了。
“考上了？”
苏海的声音很低。
“考上了。”
苏海没有回头。
他蹲在灶口，盯着那堆灰烬看了好一会儿。
然后他站起来，用烧火棍敲了敲锅沿。
“再来一碗不？”
苏秦笑了。
“不了，饱了。”
“那就睡。”
苏海检查了一遍灶膛，确认火都灭干净了，才慢慢往屋里走。
走到灶房门口的时候停了一下。
没回头。
“……你娘要是还在，该高兴坏了。”
说完就进了屋。
苏秦坐在灶台旁边，听着苏海的脚步声远了。
灶房里又安静了下来。
油灯的火苗跳了两下。
苏秦低下头，看着手里那只空碗。
碗是旧的。碗沿有个小缺口，缺了一块。
他从小就用这只碗吃饭。
白粥、杂粮饼、红薯饭、逢年过节的手擀面。
今天用这只碗，吃了一碗状元回家的面。
苏秦摸了摸碗沿那个缺口。
粗糙的。
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